BOVARISMO

Qué término tan pomposo para un “estado de ánimo” tan triste y conmovedor. Es el epónimo de un personaje de Flaubert “Emma Bovary” y hace referencia a un complicado y frágil tejido psíquico, inextricablemente tejido a la insatisfacción, frustración, ensueño diurno, narcisismo, egoísmo, arrogancia, soledad y adulterio.

Una vez más son las mujeres las más propensas a padecerlo a pesar de que no sea una característica exclusivamente femenina, gracias a Dios.

Pero volvamos a la novela de Flaubert, y reunámonos con Emma Bovary. Es una mujer hermosa, romántica, cándida, reservada, pasional, testaruda, provocativa y desesperada, que está atrapada en un matrimonio y una vida que desprecia.

Intenta desesperadamente escapar de su realidad, de su visión del sin sentido y del vacío, y de su sexualmente poco deseado esposo, el Dr. Charles Bovary.
Este pobre diablo es incompetente, estúpido, sin imaginación y repulsivo a sus ojos, incluso siendo él el que paga sus facturas, su costoso sentido del decoro y su elegancia.

No puedo evitar sentir compasión por este hombre que la mima, la adora, que se deja llevar por la aflicción, tras su suicidio, y que mantiene limpia y viva su memoria, perdonándole su adulterio.

Emma es la mujer mentalmente enferma y Charles la pobre victima de este drama.

En 1857, la novela fue obviamente un escándalo y el Sr. Flaubert fue llevado a juicio por su libro. Fue juzgado, por contar la historia de Emma, por una sociedad puritana y sexista.

¿Y qué ocurriría hoy en día? ¿Seguiría siendo la vida sexual de esta mujer casada aun escandalosa? ¿Somos gente más tolerante? ¿Es nuestra sociedad menos puritana? ¿Es el adulterio menos sorprendente?

¿Entendemos a Emma? ¿O bien seguimos condenándola? Cuál es nuestra opinión al respecto ahora que sabemos lo que es el bovarismo?

A mí, como mujer, no me sorprende para nada el comportamiento sexual de Emma; de hecho me importa un bledo. Lo que realmente me exaspera de ella es como utiliza a su marido, como le miente, como se siente superior a él, como lo ignora y su falta de respeto hacia él y hacia los demás por añadidura.

“Madame Bovary” dista mucho de ser una ficción; estas mujeres existen y no soy nadie para juzgar una mente enfermiza, tan solo me gustaría desearles lo mejor, esperando que sus mal de amores sane pronto y que encuentren su paz interior.
Que Dios las bendiga.

BOVARYSME

What a pompous term for such a sad and touching “state of mind”. It is the eponymous of the Flaubertian figure “Emma Bovary”, and refers to a complicated and fragile human mind fabric, inextricably woven with chronic dissatisfaction, frustration, daydreaming, narcissism, selfishness, arrogance, loneliness and adultery.

It is once again women who are the most inclined ones to suffer from it though it is not an exclusive female characteristic, thanks God.

But let’s go back to Flaubert’s novel, and let’s meet Emma Bovary. She is a beautiful, romantic, naïve, secretive, passionate, stubborn, provocative and desperate woman, trapped in a marriage and a life she despises.

She tries hard to escape from her reality, from her vision of meaningless and emptiness, and from her sexually unappealing husband, Dr. Charles Bovary.
This poor devil is incompetent, stupid, unimaginative and repulsive to her eyes, even if he is the one who pays her bills, her expensive sense of decorum and her elegance.

I cannot help feeling sympathy for this man who spoils her, adores her, abandons himself to grief, after her suicide, and who keeps her memory clean and alive, forgiving her adultery.

Emma is the sick minded woman and Charles the poor victim of this drama.

In 1857, the novel was obviously a huge scandal and Mr. Flaubert was even judged for his work. He was judged, for telling the story of Emma, by a puritan and sexist society.

And what about nowadays? Is the sexual life of this married woman still a scandalous one? Are we more tolerant people? Is our society less puritan? Is adultery less shocking?

Do we understand Emma? Or do we still condemn her? What is our opinion about this lady now that we know about bovarysme?

I, as a woman, am not shocked at all by the sexual behavior of Emma; I don’t care a damn. What pisses me off is how she uses her husband, how she cheats on him, how she feels superior to him, how she ignores him and her lack of respect toward him, thus toward people in addition.

“Madame Bovary” is far from being a fiction; these ladies exist and I am nobody to judge a sick mind, I just would like to wish them all the best, hoping their torments of unrequited love will soon heal and that they will find their inner peace.

God bless them.

CEGUERA

-      “¡Nunca olvidaré tu voz!
-      ¡Y yo jamás olvidaré tu cara!”

Este pequeño intercambio de palabras me golpeo como un "uppercut"* la primera vez que lo escuché y sigue haciéndolo cada vez que lo leo.

¿Donde está la fuerza de este dialogo? ¿Como puede llegar a ser tan cortante, tan amenazador? ¿Por qué me cruza siempre la cara de esta forma?

He estado rompiéndome los sesos una y otra vez desde entonces, intentando encontrar una explicación para mi mente cartesiana y creo que la llave esta en el contexto.

Si lo desconocemos, estas frases bien podrían llegar a ser palabras de amor susurradas al oído. Pero no es el caso. Se trata de una amenaza, de una autentica amenaza.

Pertenecen al guion de la película “A ciegas” – del libro escrito por el Premio Nobel de Literatura en 1998, José Saramago- una obra conmovedora y una película muy dura que habla de la responsabilidad de tener ojos cuando los otros los han perdido.

Pero volvamos al significado de las frases. Empecemos por la palabra “cara”, una forma de identificación. Resulta más fácil, por lo menos para mí, recordar una cara que una voz, pero espera un momento, no se utiliza el verbo “recordar” se usa el verbo “olvidar” en su lugar. Así que cual de los dos es más fuerte: ¿recordar o bien olvidar? Son antónimos; el primero tiene el poder de la memoria, el segundo la pierde.

¿Qué ocurre con la palabra “voz”? Un sonido” Es fácil imitar una voz. La identificación es sin lugar a dudas mucha más poderosa que el sonido, ¿y qué pasa si los personajes del dialogo son ambos ciegos? Qué pasa si reescribimos las frases de la siguiente manera:

-      “¡Siempre recordaré tu voz!

-      ¡Y siempre recordaré tu cara!”

La amenaza sigue ahí, y si encima sabemos que estamos hablando de ciegos que tienen dificultades de identificación, resulta más fácil entender de donde puede provenir la amenaza.

Lo raro del caso es que un ciego nunca se expresará de esta forma.

¿Como podría utilizar una expresión que se refiere a la vista y a la identificación? “¡Nunca olvidaré tu cara!”

Déjame confesar algo: yo soy una mujer miope, muy miope incluso, y consecuentemente puede resultarme más fácil imaginarme hasta qué punto puede llegar a ser horrible la ceguera, no solo para los invidentes de nacimiento, pero también para las personas que pueden quedarse ciegas.

¡Oscuridad! Imagino la ceguera como una falta de luz, por lo tanto la asocio con lo oscuro. ¿Pero si resulta que esta ceguera es blanca, como cuando nos deslumbra una luz, una luz exorbitante, algo tan blanco como la leche?

¿Y qué pasa si todo tu entorno se vuelve ciego? ¡Impensable! ¿Y qué pasa si resulta que eres tú la única que puedes ver? ¡Terrorífico! La única condenada a ver cuando nadie más puede hacerlo.

Cierra tus ojos e imagina la situación: no más caras, no más colores, no más diferencia entre el día y la noche, la perdida de la noción de tiempo, la imposibilidad de encontrar las cosas, no solo los objetos, pero también cosas intangibles como puede ser encontrar una salida, la dificultad de moverte entre miles de obstáculos, tus manos y tu voz siendo tus únicas herramientas. ¡Esta es mi descripción de la palabra pesadilla!

En mi opinión la amenaza, en este caso, proviene de la palabra “cara”: nuestra cara es lo que nos diferencia los unos de los otros, es nuestra identidad. Los ciegos solo pueden imaginarse las caras, mientras que un vidente puede llegar a verlas; no hay forma de esconderte incluso estándote quieto y callado, con la extraña sensación de sentirte observado e indefenso.

Así que llegados a este punto, déjame terminar mí escrito con la letra de Alan Parsons Project:

“Soy el ojo en el cielo que esta mirándote,

Puedo leer tu mente,

Soy el que dicta las reglas,

Tratando con locos

Puedo engañarte como a un ciego

Y no necesito verte más

Para saber que puedo leer tu mente.”

* golpe de abajo hacia arriba en boxeo

BLINDNESS

-      “I’ll never forget your voice!

-      And I’ll never forget your face!”

This short exchange of words hit me like an uppercut the first time I heard it and still does each time I read it again.

Where is the strength of this dialogue? How can it be that sharp, so threatening? Why does it smash my face that way?

I have been racking my brain over and over again since then, trying to find an explanation for my Cartesian mind and I think that the context is the key.

Unaware of it, these sentences could as well be lovers words, whispered to somebody’s ear. But it is not the case. It is a threat, a real threat.

They belong to the script of “Blindness” – from José Saramago (1998 Nobel Prize for Literature) novel – a very poignant book and a very rough movie… who talks about the responsibility to have eyes when others have lost them.

But let’s come back to the meaning of the sentences. Let’s start with “face”; a means of identification. It is easier, for me at least, to remember a face rather than a voice, but hold on a second, they do not mention the verb “remember” they use the verb “forget” instead. So which one is stronger: to remember or to forget? They are antonyms; the first one has to power to memory, the second one loses the remembrance.

What about the word “voice”? What about a sound? A voice is easy to imitate. Identification is doubtlessly more powerful than a sound, and what if the two characters of the dialogue are both blind? What if we rewrite the sentences that way:

-      “I will always remember your voice!

-      And I will always remember your face!”

The threat is still here, and knowing we are talking about blind people who have problems to identify, it is easier to understand where the threat comes from.

The oddness is that the blind will not express themselves this way.

How can they use an expression referring to sight and identification such as: “I will never forget your face!”

Let me tell you something; I am a shortsighted woman, a really shortsighted one, and consequently it might be a bit easier to me to imagine how terrifying blindness can be, not only for people who are born blind but also for those you can go blind.

Darkness! I imagine blindness as a lack of light, thus dark. But what if it is a white blindness, like being blinded by a light, an exorbitant light, something as white as milk?

And what if everybody around you goes blind? Unthinkable! And what if you are the only one who can see? Terrifying! The only one sentenced to see when nobody else can.

Close your eyes and imagine the thing: no more faces, no more colors, no difference between day and night, the lost of time notion, the impossibility to find things, not only objects but intangible things such as to find one’s way, the difficulty to move with thousand obstacles in your way, your hands and your voice being your only tools. That is my description of a nightmare!

In my own opinion the threat, here, comes from the word “face”: our face is what makes us different from one another, it is our own identification. The blind can only imagine faces as a sighted person can see them; no way to hide even quiet and in silence, the weird sensation of being observed and weak.

So let me put an end to that post with the lyrics of Alan Parsons’ Projects:

I am the eye in the sky, looking at you
I can read your mind
I am the maker of rules,
Dealing with fools
I can cheat you blind
And I don’t need to see anymore
To know that I can read your mind”.

LAPICES

¿Hay algo raro en que me guste sacar punta a los lápices? ¿O bien algo raro en que me gusten los lápices y desee escribir algo sobre ellos? ¿Y por qué razón no tendría que hacerlo? “Nada Especial” es mi blog y mi espacio, por lo tanto puedo usarlo como me guste y con el propósito que me plazca.

Bien, llegados a este punto ya he captado tu atención y seguramente habrás echado un vistazo a tu alrededor para ver algún que otro lápiz en tu escritorio, pues todo el mundo tiene algún lápiz sobre su mesa.

Tal vez no lo uses – con lo cual es una pena – pero todos nosotros tenemos estos palitos de madera en casa.

En cuanto a mí me gustan los lápices, y me gusta tenerlos bien afilados, firmes como soldaditos, en su bote. Me gusta usarlos diariamente para redactar listas o bien plasmar alguna idea sobre una hoja de papel, un post-it o bien una libreta.

Un lápiz es algo genial, algo imprescindible, y si ya hablamos de lápices de colores es aun más mágico.

¿Te has parado a pensar alguna vez en cuántos libros, cuadros o dibujos han sido empezados con un lápiz? ¿Cuantas obras de arte maestras deben su existencia a este objeto? La lista es probablemente muy larga.

Pero no hay nada perfecto, esto ya lo sabemos, y los lápices tienen un pequeño inconveniente: sus minas se gastan o bien se rompen y es preciso entonces sacarles punta.

Gracias a Dios que existen los saca-puntas, sino el lápiz no tendría ninguna utilidad y sería ridículo.

Estoy hablando de los lápices de verdad, no de la versión moderna, esta especie de boli donde hay que apretar para que salga la mina, que hay que recargar con minas rompedizas y desnudas y que incluso llevan una pequeña goma de borrar.

Estos bolis son muy prácticos es cierto pero no dan el placer que ofrece un lápiz de verdad cuando lo coges entre los dedos, sintiendo la calidez de la madera y sus casi imperceptibles imperfecciones.

Desafortunadamente hoy en día, un lápiz es algo casi inútil y por lo tanto un lujo para la gente, que como yo, seguimos usándolos. Un lujo barato es verdad, pero un lujo al fin y al cabo.

No puedo dejar de sonreír de satisfacción al ver mis lápices bien afiladitos, firmes en su bote sobre mi escritorio, y me gusta hacerlos deslizarse sobre el papel, como me gusta también sacarles punta hasta llegar a obtener una punta cónica perfecta. Me gusta ver como caen sus pequeñas virutas en una cajita plana de cristal que tengo a este efecto y me gusta la forma de estas virutas serpenteantes. Me encanta ver como un lápiz encoje con el uso volviéndose incluso más delicado y frágil si cabe.

Tras todas estas explicaciones, sé el motivo de porque quería escribir sobre lápices, para que la gente supiese que les agradezco mucho hacernos la vida más fácil cada día.

Gracias “lápices” ^_***.

PENCILS

Is there anything weird about the fact that I like to sharpen pencils? Or about the fact that I like pencils and want to write something about them?

And after all why not? “Nothing Special” is my blog and my space so I am free to use it as I please for any purpose I want.

Good, at this point I already have captured your attention and you have probably been looking around to find a pencil on your desk, as we all do have pencils on our desks.

You might as well not use them – what a shame – but we all have those “wooden sticks” somewhere at home.

As far as I’m concerned I like them, and I like having them properly sharpened and standing like little soldiers in their container. I like to use them in my everyday life for making lists or capturing an idea and keeping words on a sheet of paper, a post-it or a pad.

A pencil is something great, something necessary, and if we come to talk about color pencils that is even more magical.

Did you ever think about how many books or pictures or drawings have been started just with a pencil? How many art masterpieces owe their existence to that object? The list is probably huge.

But nothing is perfect, we already know that, and pencils have a little inconvenient: their leads blunt or break and they have to be sharpened. Thanks God sharpeners exist too, otherwise the use of a pencil will be ridiculous.

I am talking about real pencils, not about the modern ones, that kind of pens on which one has to push the other side to release the lead, that need to be refilled with breakable nude leads and which even have a tiny eraser.

Those pens are useful, I can’t deny it, but they don’t offer the pleasure a real pencil gives you each time you grab it with your fingers, feeling the warmness of the wood and its almost imperceptible imperfections.

Unfortunately nowadays a pencil is almost a useless tool and thus a luxury for people who, like me, still use them. A cheap luxury that is true but a luxury none the less.

I can’t help smiling when I see my pencils properly sharpened, standing on their container on my desk, and I like making them slide on the paper, and I like sharpening them till reaching the conical point which makes them so perfect. I like watching how their shavings fall into a flat glass box I have for that purpose and I even like the shape of the shavings. I like to see how a pencil turns small with its use, becoming even more delicate and fragile.

After all those explanations, I know why I wanted to write about pencils, just to let people know that I appreciate a lot how they make our everyday life a bit easier.

Thank you “pencils” ^_***.

ALCATRAZ...

¿Has estado alguna vez en Alcatraz o mejor dicho has visitado alguna vez Alcatraz? Yo tampoco a pesar de que de vez en cuanto me siento atrapada y enjaulada como en la Roca.

¿Por qué hago tal afirmación y por qué Alcatraz? Simplemente porqué la isla es una pesadilla: suficientemente cerca para ver la bahía y suficientemente lejos para poder escapar nadando, o en una balsa o sobre cualquier cosa flotante, y ningún sitio donde poder esconderte, esto en caso de que logres fugarte y llegar hasta mar abierto.

Algunas veces me siento como los reclusos de esta prisión famosa en el mundo entero, prisionera de mi propia existencia, acorde con mi propia voluntad y aún así intentando no asfixiarme dentro de los muros de mi celda.

Un islote rocoso en la bahía de San Francisco, un edificio enorme con tan solo un embarcadero, el grito de las gaviotas y los aullidos del viento.

Algunas veces con una niebla tan espesa y con el olor tan fuerte del mar que te sientes mareado y perdido. Algunas veces tan nublado y lluvioso, pero vivificante y tonificante. Algunas veces tan tormentoso y tan aterrador, que tan solo deseo esconderme debajo de la cama, sintiéndome tan pequeña e insignificante.

Siempre asustada por la misma pregunta: “¿Qué esperas de la vida para TI, solo para TI, únicamente para TI?” ¿Y sabéis qué? nunca hay nada que quiera para MI, solamente para MI. Deseo cosas para los míos, salud, felicidad, amor… pero nada para mí.

Esto es algo realmente personal e intransferible pero aun así tengo que encontrar una salida, y tal vez plasmándolo negro sobre blanco ayude.

Tengo tanto miedo a volver a empezar que prefiero quedarme en esta isla ya que el simple hecho de encontrarme en una cascara de nuez flotando en el océano a merced de las inclemencias del tiempo, en un estado de levitación, viendo cómo van pasando las cosas, dejándome llevar por la corriente sin oponer resistencia me causa autentico pavor.

Algunas veces mi ansiedad es tal que soy incapaz de razonar, presa de pánico, luchando por sobrevivir: consciente de que estoy malgastando la más valiosa de las cosas que este mundo nos brinda solo una vez: La Vida.

Imagino que los reclutas de Alcatraz sentían lo mismo que yo. Era sin duda como traspasar la puerta del Infierno de Dante “Vosotros, los que vais a entrar, abandonad toda esperanza”, o bien como dice la conocida sentencia: “Rompe las reglas e iras a la cárcel, rompe las reglas de la cárcel e iras a Alcatraz”.

Creo que debí romper la más importante de las normas; no te engañes a ti mismo, no seas cobarde.

Y es cierto no hay nada peor que mentirse a uno mismo, ya que tarde o temprano nos damos cuenta de que tenemos que avanzar o bien recular.

Y la música sigue, y cada día es una nueva prueba, sintiéndome como Sísifo empujando su enorme roca cuesta arriba.

ALCATRAZ.

Have you ever been to Alcatraz, or at least have you ever visited Alcatraz? Me neither though sometimes I feel trapped and jailed like on the Rock.
Why do I make such a statement and why Alcatraz? Simply because the island is a nightmare; close enough to see the bay and yet far enough to escape swimming, or on a raft or anything that can float, and nowhere to hide, that is if you succeed escaping from it and reaching the open sea.

 I do sometimes feel like an inmate of this worldwide famous prison, prisoner of my own existence, according to my own whishes and yet gasping for breath inside the walls of my cell.

A rocky island on San Francisco's bay, a huge building with just one pier, the sound of seagulls and the howls of the wind.
Sometimes days are so foggy and the salty smell of the sea so intense that you feel sick and lost. Sometimes, it is so cloudy and rainy but vivifying and invigorating. Sometimes, it is so stormy and frightening, that I just wish to hide under the bed, feeling tiny and useless.

 Always afraid of the same question "what do you want in this life for YOU, just for YOU, only for YOU?" And you know what; there's never anything I want for ME, just for ME. I want things for my dear ones, health, happiness, love... but nothing for me.

This is really personal and private stuff and yet I have to find a way out, so trying to put it black on white may be of some help.

 I am so scared to start anew that I prefer to stay on this island, cause a small raft floating on the ocean to the mercy of the inclemency of weather, in a state of levitation, watching things happen and letting myself go with the stream without any resistance frightens me to death.

Sometimes my anxiety is so strong, that I am unable to reason out, prey of panic, struggling to survive: consciously wasting the most valuable thing this world gives only once to us: Life.

 I can easily guess that Alcatraz’s inmates felt the same as I do. It was probably like trespassing the threshold of Dante’s hell “Abandon hope, all ye who enter here”, or keeping in mind the famous quote: “Break the rules and you go to prison, break the prison rules and you go to Alcatraz”.

I probably broke the most important rule; don’t fool yourself, don’t be a coward.

And it is true, the worst thing one can do is to cheat one’s self, as soon or later one realizes we have to move either forward or backward.

And the beat goes on, and each day is a new ordeal, feeling like Sisyphus pushing his huge stone uphill.

SCHNOUPINE ^_***

Es sin lugar a dudas una de las mujeres más fuertes de las que conozco a pesar de ser bajita. Parece frágil y delicada, como si un soplo de viento pudiese llevársela, sin embargo posee la fuerza de David frente a Goliat. Siempre la he admirado desde niñas ya, y he sido siempre su sombra incluso siendo yo la mayor.

No puedo, ni quiero imaginarme la vida sin ella; hemos vivido juntas compartiendo penas y ataques de risa, e incluso pillamos nuestra primera borrachera juntas a los seis años yo y a los cuatro ella.

Siempre está disponible para echarte una mano, o bien para charlar, te ofrecerá su hombro antes de que empieces a hablar y siempre te dará consuelo.

Es esposa, madre, trabajadora, hermana, prima, amiga y además desde ayer tras las elecciones municipales, la concejala de cultura del ayuntamiento donde reside.

Es una excelente cocinera, una magnifica repostera, la aguja se le da bien y cose como una costurera.

La quiero con locura y me siento muy orgullosa de ella a pesar de no habérselo dicho jamás. En algún lugar ahí arriba sus padres y nuestros abuelos estarán probablemente sonriendo, encantados, con su éxito ya que nadie podía llegar a soñar que pudiese formar parte del ayuntamiento.

La guerra civil causo grandes desgarros en nuestra familia, y aquí llega ella barriendo delicadamente toda esta pena, con esta elegancia y además sé que va a ser brillante en su nueva labor.

Debo añadir que no podríamos ser más distintas la una de la otra a pesar de ser primas hermanas; es mona y sonríe descubriendo estos profundos hoyuelos suyos, es morena, de generoso busto y más bien bajita.

Su padre fue un segundo padre para mi, su madre una segunda madre y su hijo como un hijo mío.

Ella es la fuerte y yo soy la débil, ella es la que encuentra soluciones y yo la que tropiezo con los problemas ^_***.

La he visto llorar muy pocas veces pues acostumbra a comerse ella solita las penas para no preocupar a los suyos, y siempre te hace sentir cómoda y a gusto.

Por todo ello me gustaría expresarle mi gratitud y mi agradecimiento, desearle lo mejor en esta vida y mucho éxito en su nueva labor.

“Merci Schnoupine !”

SCHNOUPINE

She’s probably one of the strongest women I know in spite of her small size. She looks fragile and delicate, as if the wind could blow her away, but she has the strength of David versus Goliath. I have always admired her, since our childhood, and have always been in her shadow though elder then her.

I don’t even want to try to imagine my life without her. We have lived together sharing sorrows and fits of laughters. We even got drunk for the first time together at the age of six for me and four for her.

She’s always ready to give a hand, always available for a chat, she offers you her shoulder before you start talking and will always comfort you.

She’s a spouse, a mother, a worker, a sister, a cousin, a friend, and since yesterday after local elections, the counselor for culture of her hometown.

She’s an excellent cook, a wonderful pastry cook, she’s good with needles and can sew like a dressmaker.

I love her to pieces and I am really proud of her though I never told her about it. Somewhere above us her parents and our grand-parents are probably smiling, delighted, with her success as nobody could ever have dreamed about her being part of the town council.

Spanish Civil War caused great sufferings to our family, and here she comes sweeping away all that pain so exquisitely, which such elegance and she’s just going to be brilliant in her new task.

I also have to add that we can’t look more different from one another though our moms were sisters: she’s cute and smiles showing those deep dimples of hers, she’s a brunette with a generous breast and is rather short.

Her dad was my second dad, her mom my second mom and her son like a son to me.

She’s the strong one and I’m the weak one, she’s the one who finds solutions and I’m the one who finds problems ^_***.

I hardly have seen her crying as she used to swallow her pain and sorrows to avoid suffering to her dear ones, always trying to make people feel at easy and comfortable.

For all those reasons I’d like to thank her and wish her all the best in this world and her new task.

“Merci Schnoupine !”

MISANTROPÍA

No creáis que soy una creída, y si lo hacéis no podre echároslo en cara pues al igual que yo me desconocéis; jamás hubiese pensado que llegaría el día en que escribiría sobre este tema básicamente porque disto mucho de ser tan culta.

Empezare diciendo que fui educada y criada en Francia. A la edad de 15 añitos estudie “Le Misanthrope” de Molière ya que la obra estaba incluida en nuestra asignatura de literatura francesa. No preste demasiada atención a las palabras de Alceste ni tampoco sentí gran interés por la misantropía, ¿pero quién lo hace a los 15 años? Así que me olvide del asunto hasta la semana pasada.

Nos fuimos al TNC a ver la obra, y desde el principio me sentí subyugada por el tema.

Se trataba de una libre adaptación del texto original y esta vez Alceste no era considerado un bicho raro sino que era más bien descrito como un hombre franco desencantado por la sociedad, y no tuve más remedio que decantarme por su filosofía de la vida.

Así que decidí escribir algo, realmente sencillo, sobre el tema. Me disgusto descubrir que a primera vista los misántropos son gente enferma que odia la raza humana. Por tanto indague un poco más y me quede encantada de saber que nuestra actual cultura utiliza la misantropía para atraer la opinión pública y para entretener a la gente.

Pero permitidme daros un ejemplo: Hugh Laurie.

¿Les suena este nombre? ¿Qué pasa si les digo que es un actor británico, que interpreta el papel de un medico anti social, adicto a los calmantes, sarcástico e arrogante?

Les presento al Doctor Gregory House.

Este tío se cree superior, y lo es. Su lenguaje es siempre irónico, y es fascinante. Tiene un amplio conocimiento de filosofía, qué nadie puede negar. Tiene un nivel intelectual elevadísimo, lo que joroba un montón, No acata las reglas sociales, no cabe la menor duda, Le trae sin cuidado su aspecto, lo cual es más que evidente y además es extremadamente sincero con su conciencia, lo cual es totalmente inusual. ¡Que hombre!

Según la mayoría de los diccionarios, un misántropo es una persona que siente aversión por la raza humana sin embargo House – curioso nombre el suyo ya que una casa es algo básico para los humanos – se preocupa por sus pacientes, a los que cuida y salva; de una forma un tanto peculiar debo admitir.

Es brusco y parco en palabras, no hace cumplidos y sus frases siempre desconciertan y confunden a la gente. Pero no puedo evitar sentir una debilidad hacia él y su personalidad.

Si me diesen a escoger entre misantropía e hipocresía estaría muy indecisa.

La hipocresía permite negar la misantropía. Jo, esto sí que es una afirmación profunda. ¿Sin embargo negaría un misántropo la hipocresía? Pues claro que no. Un misántropo siempre dice la verdad sin velos.

Pero esperad un segundo: hipocresía no es el antónimo de misantropía. filantropía si que lo es. Así que tras todos estas elucubraciones mías, contestaría que me gustaría ser una misántropa tan filántropa como House…

MISANTHROPY

Don’t think I am pretentious, and if you do, I will not blame you, you don’t know me and as a matter of fact, neither do I; I will never have thought the day might come when I would write on that subject basically because I am far from being that cultivated.

Let me start by saying that I was brought up and educated in France. When I was 15 years old I studied “Le Misanthrope” by Moliere as the play was included in our French Literature subject. I didn’t pay much attention to Alceste’s words and was not particularly interested by misanthropy either, but who does at 15? So I forgot about the whole thing till last week.

We went to the theatre to watch the play, and from the very beginning I was bewitched by the subject.

It was a free adaptation from the original text and this time Alceste was not considered a fool but was described more like an honest man upset with society, and I couldn’t do anything else but agree with his philosophy of life.

So I made up my mind to write something, really simple, on the subject. I was upset to discover that at first sight misanthropes are sick people who hate human kind. Thus I decided to look a bit further on and was delighted to learn that our culture uses misanthropy to attract and entertain people.

But let me give you an example: Hugh Laurie.

Does this name ring a bell to you? What if I add that he is a British actor who performs the role of an anti-social, pain killer addict, witty, arrogant, medical doctor?

Let me introduce you then to Doctor Gregory House.

This guy thinks he is superior, which is true. His language is always sarcastic, which is fascinating. He has a wide knowledge of philosophy, which nobody can deny. He has a high intellectual level, which sucks. He doesn’t accept social rules, which is doubtless. He doesn’t care about his own look, which can’t be more evident and he is extremely sincere with his own consciousness, which is not that usual. What a man!!!

According to the definition given in dictionaries, a misanthrope hates human race but House – funny name as a house is something basic for human beings - cares about his patients, takes care of them and saves them: in his very personal style I have to admit.

He is sharp and short in words, doesn’t make compliments and his sentences always amaze and confound people. But I can’t help a weakness for him and his personality.

Now if I was asked to choose between misanthropy and hypocrisy I would be quite embarrassed.

Hypocrisy allows people to say they are not misanthropes. Wow, this is really a deep statement! But will a misanthrope deny hypocrisy? Of course not! A misanthrope always tells the truth.

But, hold on a sec: hypocrisy is not the antonym of misanthropy. Philanthropy is the correct one. So, after all that deep thinking of mine, I will answer that I’d love to be a misanthrope as philanthropist as House…

EL VECINO...

Tenía pensado escribir algo diferente hoy, pero es entonces cuando recibimos la llamada…

Es bien sabido que en las grandes ciudades la gente solemos cruzarnos día tras día sin ni si quiera saber cómo nos llamamos, saludando con un simple “hola” y una sonrisa. Este fue mi caso con él.

Residía con su familia en el edificio contiguo al nuestro, éramos incluso vecinos de parking, un coche al lado del otro.

Su presencia se me hizo familiar, hará algo así como unos seis años, cuando reparé en él y sus muletas, intentando caminar en el paseo donde vivíamos ambos.

Era alto, bien plantado y robusto, entrado ya en los cincuenta, distaba mucho de ser sociable, pues siempre que podía evitar saludar lo hacía, pero supo desde buen principio que su carga era de las que pesan mucho.

Se convirtió en “el vecino” para nosotros, este fue su apodo cada vez que hablábamos de él.

Pasaba la mayor parte de las mañanas andando arriba y abajo, abajo y arriba, descansando de vez en cuando en un banco bajo los árboles, apoyándose en sus muletas, cabizbajo, sin mirar a la gente, con la mirada fija en sus largas piernas.

Habríais notado, como lo noté yo, que algunas veces se sentía avergonzado por ser tan alto, pues es difícil ignorar la gente alta, pero él seguía andando arriba y abajo, abajo y arriba, dejando tras él un delicado perfume masculino.

Era inexpresivo, jamás ni una tímida sonrisa en los labios, siempre deambulando solo sin la compañía de un amigo, de su mujer o bien de sus hijos. Tan solo me limito a hacer una observación, no es ninguna critica, pues era sin lugar a dudas un hombre muy orgulloso para mostrar cualquier debilidad.

Así es que me acostumbre a él con el paso de los años, hasta convertirlo en algo tan habitual que ni si quiera me percate de que había dejado de andar.

Estas cosas pasan en las grandes urbes, en un vecindario de veinte familias, estas cosas, que triste, son muy normales hoy en día.

Un tono de llamada en el móvil de mi marido – él es el presidente de nuestra comunidad de vecinos – nos informaba de que acababa de fallecer, silenciosamente y con su exquisita discreción.

Me siento mal desde entonces y tengo que hacerle la reverencia por haber jugado todas sus cartas, por haber luchado como un jabato durante seis años, para derrotar a esta maldita mierda de enfermedad llamada cáncer de huesos… ha perdido.

Me siento terriblemente mal, tal vez hubiese podido compartir más que un simple “hola” y una sonrisa, tal vez hubiese podido decirle: “Hola… que día más hermoso. ¿Qué tal te encuentras hoy?”

THE NEIGHBOUR

I was planning to write about something else today, but then we got this phone call…

You know in big cities people can come across each other day after day without knowing our names, just saying “Hi” and smiling. This was my case with him.

He was living with his family in the building next to our, we even shared the same parking spot, one car close to the other.

His presence became familiar to me, six years ago, when I saw him with his crutches trying to walk along the square where we both lived.

He was tall, handsome and stout, on his early fifties and far from being the talkative kind as he always avoided saying “Hello” if he could, but I knew from the very beginning that is burden was a heavy load.

He became “the neighbour” to us, that was his nick each time we talked about him.

He used to spend the whole morning walking up and down the street, resting from time to time on a bench under a tree, leaning on his crutches now and then, crestfallen, without looking at people, keeping his eyes on his long legs.

You will have noticed, as I did, that sometimes he was feeling ashamed for being as tall as one could hardly ignore tall people, but he just kept walking and walking and walking, up and down, up and down, leaving behind him a delicate men’s fragrance.

His face was expressionless, hardly a smile on his lips, always walking lonesome without the support of a friend, his wife or his kids. This is just an observation not a statement, as he surely was too proud to show weakness.

And as years went by he had become an usual presence, so usual that I didn’t even notice the fact that he was not walking anymore.

We know those things happen in big cities, in a neighbourhood of twenty families, those things, how sad to say that, are pretty normal nowadays.

A ringtone on my husband’s cell phone this morning – he is the president of our residents’ association – informed us that he had just passed away, silently with his exquisite discretion.

I’m feeling sick till then and I have to bow as he played all his cards, he fiercely fought for six years to defeat that bloody shit called bone cancer… he lost.

I’m just feeling terribly sick. I might as well have shared a little more than just a short “Hi” and a smile, I might as well have said: “Hello… what a beautiful day. How are you doing today?”